90 
Соломон набрал «911» и сообщил об убийстве. Печатник стоял в дверях, не сводя глаз с Клайда. Когда Соломон договорил, мужчина спросил:
— Вы вот так его и нашли?
— Нет, голова лежала на столе. Я подумал, что Клайд уснул. Как давно он здесь?
— Не знаю. Час или два? К нему приезжал поговорить какой-то тип, и они пошли в кабинет. Через несколько минут тот парень ушел.
— Как он выглядел?
— Просто какой-то парень. В бейсболке «Рейдеров». Я заметил, потому что сам болельщик. «Рейдер Нейшн», знаете?
— Белый парень?
— Да. Обычная одежда. Обычные габариты. Я почти не обратил на него внимания.
— Есть здесь кто-нибудь еще, кто мог бы заметить больше?
— Нет. Сегодня работала еще пара печатников, но они ушли в середине дня.
Соломон посмотрел на часы. Почти время встречи с Виктором Амаду.
— Мне нужно идти.
— Эй, приятель. Ты никуда не пойдешь. Тебе нужно остаться здесь и рассказать копам, как ты его нашел.
— Я оставлю тебе свою визитку. Пусть они мне позвонят. У меня встреча.
— К черту. Твоя встреча отменяется. Это важнее.
— Сейчас я ничем не могу помочь Клайду. Но могу спасти других людей.
— О чем это ты? — Печатник преградил Соломону выход.
— Уйди с дороги.
— Если ты хочешь отсюда выйти, — сказал могучий печатник, — тебе придется убрать с дороги меня.
Соломон посмотрел в пол, качая головой. У него не было времени заигрывать с мистером Рейдер Нейшн. Парень непоколебимо стоял перед ним, сложив на груди здоровые ручищи.
Соломон вытащил из наплечной кобуры кольт и направил в лицо печатнику.
— Подумай еще раз, — сказал Соломон. — Говорю тебе, я не могу опоздать.
Глаза у парня, уставившегося на пистолет, сошлись в кучку.
— Ладно, приятель. Тогда тебе лучше поторопиться.
— Хороший ответ.
Печатник пятился с поднятыми руками до самого своего тихо постукивающего станка.
Соломон выскочил наружу, в меркнущий свет. Поспешно идя по улице, он убрал пистолет как раз в тот момент, когда впереди вывернул из-за угла полицейский автомобиль с переливающимися красными и синими огнями. Соломон наклонил голову, когда патрульная машина пронеслась мимо. Завернул за угол и быстро пошел к мотелю «Рай».
Убийца Клайда мог ждать его в мотеле. Но выбора у Соломона не было, Ему требовалось доказательство от Виктора Амаду.
На ходу он набрал номера Лусинды Крус, но по-прежнему не получил ответа. Попытался дозвониться до Амаду, сказать, что опаздывает. Без результата.
Соломон торопливо шагал по темнеющим улицам, чувствуя себя одиноким, уязвимым. И полным дурных предчувствий.
Глава 59
Соломон почти добрался до мотеля, когда из переулка качнулась к нему смутная фигура. Соломон отскочил назад, поначалу приняв человека за грабителя, потом за пьяницу или наркомана, какого-нибудь блюющего обитателя улиц. Но пошатывающийся мужчина назвал Соломона по имени.
Виктор Амаду. С мокрым, измученным лицом. Он споткнулся и привалился к Соломону. Пьян? Накачался наркотиками? Когда Соломон подхватил его, то почувствовал под рукой теплую липкую кровь.
— Внутрь, — прошептал Амаду. — Введите меня внутрь.
Соломон обнял его за плечи и почти пронес через парковку мотеля.
— Это наверху. Вы справитесь?
Амаду кивнул и поставил ногу на нижнюю ступеньку, но, пока они взбирались по лестнице, большую часть его веса принимал на себя Соломон. По шаткой галерее он протащил его до своей комнаты и прислонил к стене, чтобы достать ключи и открыть дверь. Все это походило на возню с пьяным, если не считать того, что оба были в крови и Амаду дышал коротко и с присвистом.
Соломон втянул Амаду в комнату и уложил на кровать. Вернулся к двери, высунул голову и окинул взглядом парковку. Никого. Им повезло.
Амаду застонал. Соломон включил свет и склонился над ним. Разорвал пропитавшуюся кровью рубашку Амаду и увидел слева, под сердцем, пулевое отверстие, недалеко от пустой кобуры. Кровь в ране пузырилась. Было прострелено легкое.
— Я вызову «скорую».
— Нет, — сказал Амаду. — Слишком поздно. У меня был выбор. Поехать в больницу или прийти сюда. Это важнее.
Слабой рукой он дотянулся до внутреннего кармана пиджака и вытащил длинный конверт. Конверт был пропитан кровью, но Соломон взял его у Амаду и открыл. Внутри лежала пачка окровавленных документов, в которые была завернута цветная фотография. На ней Майкл Шеффилд, в темных очках, разговаривал с толстым чернокожим мужчиной в военной форме. Они сидели на балконе, за ними расстилались выцветшие пастбища.
90 
