232 
Профессор Девлин кивнул:
– Я поддерживаю связь со старшим казначеем Хирургического общества. Он утверждает, что у них отыщется уголок для пары-тройки новых экспонатов.
– Вы имеете в виду мистера Каудора?
Девлин приподнял брови.
– Вы его знаете?
– Я как-то беседовала с ним о портрете Кеннетта Ловелла.
– Из этого я заключаю, что вы отнеслись к моей теории достаточно серьезно, не так ли?
– Да, я решила – она стоит того, чтобы над ней поработать.
– Превосходно! – Девлин потер руки. – И что вам удалось выяснить?
– Не много, к сожалению. Собственно говоря, именно поэтому я вас и побеспокоила. Я не сумела раскопать в исторических источниках никаких ссылок на то, что Ловелл увлекался работами по дереву.
– О, в исторических источниках это есть! Я сам читал об этом, хотя и довольно давно.
– Где? Где вы об этом читали?
– В каком-то сборнике… или монографии, сейчас уже не припомню. А может быть, это была диссертация кого-то из университетских исследователей…
Джин медленно кивнула. В словах профессора был смысл. Если речь действительно шла о диссертации, то она хранилась именно в университетской библиотеке; в других местах искать ее было бесполезно.
– Мне следовало самой подумать об этом, – сказала она, не скрывая своего огорчения.
– Вы согласны, что Ловелл был необыкновенной личностью? – спросил Девлин.
– Несомненно, он прожил довольно насыщенную жизнь… В отличие от своих жен.
– Вы побывали у него на могиле? – Девлин сам понял, что задал глупый вопрос, и улыбнулся. – Ну конечно – побывали!… И обратили внимание на то, сколько раз он побывал в браке. Что вы об этом думаете, мисс Берчилл?
– Сначала я ничего не подумала, но потом… некоторое время спустя…
– …Потом вам пришла в голову мысль: а не помогли ли им перебраться в мир иной, верно? – Девлин снова улыбнулся. – Это ведь само собой напрашивается…
Джин вдруг почувствовала запах пота. В гостиной пахло застоявшимся мужским потом; испарина блестела на высоком лбу Девлина, и даже линзы его очков запотели. Было просто удивительно, как он умудрялся что-то видеть.
– Кто, как не хирург-анатом, – продолжал тем временем Девлин, – способен совершить идеальное убийство – такое, что оно сойдет ему с рук?
– Вы хотите сказать, что Ловелл убил своих жен?
Профессор покачал головой.
– Сейчас это уже невозможно установить – слишком много времени прошло. Я просто… предполагаю.
– Но зачем это могло ему понадобиться?
Девлин пожал плечами, и подтяжки, державшие его брюки, натянулись.
– Ни за чем, я думаю… Но ведь мог же он совершить убийство просто потому, что чувствовал – это в его силах?… Как вам кажется?
– Я думала… Ловелл был еще очень молод, когда вскрывал тело Бёрка, – молод и, вероятно, впечатлителен. Возможно, этим объясняется его внезапный отъезд в Африку…
– Одному Богу известно, с какими ужасами ему пришлось там столкнуться, – заметил Девлин.
– Мы бы тоже это знали, если бы сумели отыскать его письма.
– А, вы имеете в виду его письма к преподобному Керкпатрику?
– Да. Вы, случайно, не знаете, где они сейчас?
– Канули в небытие, я полагаю. Скорее всего, преданы огню каким-нибудь особо ретивым потомком доброго пастыря.
– А разве вы сейчас заняты не тем же самым?
– Вы правы… – Девлин оглядел заваленную коробками комнату. – Впрочем, я стараюсь сохранить мелочи, по которым потомки смогут судить о моих скромных достижениях.
Джин взяла со стопки книг рядом какую-то фотографию. На ней была изображена женщина средних лет, одетая как для официального приема.
– Это ваша жена? – спросила она.
– Да, моя дорогая Энн. Она умерла летом семьдесят второго. От естественных причин, уверяю вас…
Джин посмотрела на него.
– Зачем это вам понадобилось меня уверять?
Улыбка Девлина погасла.
– Энн… Она значила для меня очень много… буквально все. – Он с легким хлопком сложил руки перед грудью. – Ох, о чем я только думаю! Хорош хозяин – даже не предложить гостье чаю!… Или вы предпочитаете что-нибудь покрепче?
– Спасибо, чая будет достаточно.
– К сожалению, чай у меня не бог весть какой – завариваю из пакетиков… – На его лице снова появилась улыбка, но теперь она казалась какой-то деревянной.
– Вы разрешите мне взглянуть на стол Ловелла?
232 
