В ночное

– Буквально до цвинтара! – утробно провещало со скамейки палисадника.

– А-а-а!!! Чтоб вы были здоровы, Владимир! – завизжала девушка, в кои-то веки употребив столь характерную для Одессы, не любимую Полиной, сентенцию.

– Чекалина! Хочешь выпить? – спросил слегка захмелевший дворник.

– Я не Чекалина. Я – Романова. Тётка моя была Чекалина. Бабка-тётка. Я ей – внучатая племянница. А её племянник – мой отец – Александр Романов. Александр Николаевич. Он сын её сестры. А сестра её была замужем за Николаем Романовым.

– За императором, что ли? – рассмеялся дворник. – Да ты присаживайся, Романова.

– Спасибо. Но у меня там маленький котёнок один, колбасы ждёт. Ну да ладно, если только на пару минут. В конце концов, он котёнок, а не ребёнок. Тигр к тому же. И лоток у него есть. И матрас. Посижу с вами.

В якобы взрослой уже Полине Романовой всё ещё жила маленькая Поленька, искренне интересующаяся никому не интересными дядями Фимами и вообще людьми как таковыми. Тем более этот дворник с самого начала показался ей каким-то необычным. Не совсем дворником. А даже если и совсем, то всё равно – очень необыкновенным «совсем дворником». Она присела рядом с Владимиром.

– Ну так как, выпьешь? Чисто чтобы беседа катилась, как смазанное колесо.

– Ну, немного плесните. Совсем чуть-чуть.

– На, держи! – дворник протянул ей свой собственный гранёный стакан.

«Храни нас от любой микробиологии великая иммунология!» – произнесла про себя Полина. А вслух только сказала:

– За вас, Владимир!

– Козецкий.

– Что?

– Козецкий моя фамилия. А то неловко как-то. Ты – Романова. А я просто Владимир. А я не просто Владимир. Я – Владимир Козецкий!

– Так мы ещё и соседи не только по подъезду, но и по квартире, оказывается!

– Ну так!

– Ну за вас, Владимир Козецкий!

Дворник потрусил над головой сцепленными в замок руками, мол, мысленно вместе, сорри, что тара одна. Стакан мира.

– Фуф!.. – Полина отпила совсем чуть-чуть, крякнула больше для сопричастности. – Не за императором, а за самым что ни на есть настоящим люмпеном. Хулиганом-алкашом. Николай Романов, мой дед, даже сидел годах эдак как раз в тридцать седьмых.

– Троцкист? – уважительно присвистнул дворник. – Или так, чисто за неудачные имя-фамилию?

– Да какой там троцкист. Говорю же – люмпен. За хулиганство и сидел. Классово, так сказать, не чуждый. Матёрый человечище был. Впрочем, он ещё даже есть. На Волге. Но он от бабки ушёл, когда восемьдесят стукнуло. Решил начать новую жизнь. С другой бабкой на соседней улице. Теперь по очереди им коз пасёт.

– Крут мужик!

– Ага. Легендарная личность. Никогда не помнил, кого из внуков как зовут. Было у него два имени для внуков: «девчонка» и «мальчишка». Как-то раз зимой, в зюзю пьяный, в сплав сверзился. Бабы его баграми подцепили, вытянули, рассмотрели и говорят: «Ой, то ж Колян! Надюшин!» Тётки-Валькиной сестры как раз. В машину его закинули, к бабкиному дому подвезли, а её дома нет. На работе. Дверь на замке. Ну, тётки покрутились-покрутились, у всех свои дела. К стеночке его приставили и отчалили. А Волга – это не у нас. Хорошо в тот день приморозило. В общем, когда Надюша с работы пришла, у стеночки уже ледяная скульптура стояла. Бабка его домой заволокла, печку растопила, его на полати втянула – к теплу поближе. Подумала, сдохнет – ну и слава богу! Измучил уже всю. Но всё-таки тулупом накрыла. Всё ж таки человек, муж, так сказать, родной. Но всё равно думала, что до утра не доживёт. Утром просыпается, а деда на печке-то и нет. И в доме нет. Вышла во двор, а он водой с колодца обливается. С тех пор в привычку взял. Понравилось. Вот такой вот это был и ещё пока есть Николай Романов. Куда там императору.

  44