Возможно, любительницам лёгкого, одноразового чтива и не понравится, потому... 
174 
– Да добей же наконец! – кричу ему.
– Молчи – мне в ответ.
Значит плохи мои дела. Значит будет мучить, калечить моё тело.
Сжимаюсь в комок. Шепчу как молитву:
– Господи! Пошли мне смерть быструю.
– Живи… – сквозь зубы говорит мне Фигура – Не бойся. Будешь помогать мне… давай… тащи сюда трупы.
В мозгах туман, но догадываюсь что трупы – это те которые остались сидеть в окопе.
Ползу обратно, в окоп. Боже мой! Развороченные тела.
Начинаю тащить первого. Ползком на спине это делать трудно.
Труп тяжёлый.
И только теперь моя голова начинает что-то соображать.
Пока я ходил по нужде, в наш окоп что-то угодило. Или снаряд. Или граната.
Почему я выжил? И кто ждал меня возле окопа?
Самое странное… Кажется он знал что я выживу.
Все кто выжил на войне, скрывают один секрет. Они молились чтобы выжить.
Молились отчаянно. Только кто-то – Богу. А кто-то… черту.
Кому молился я?
И кто сейчас стоит и ждёт труп который я тащу на спине?
Он прячется под деревом. Как будто боится показаться на свет.
Он ждёт меня.
И я чувствую что боюсь его ещё сильнее.
– Где ты? – Кричу ему. Я не подползаю к дереву.
Хочу чтобы он вышел.
Кто бы он ни был. Выходи сволочь, покажи себя.
И он выходит. Это пацан. Молодой. Смотрит на меня, улыбается.
– Ты правильно понял, падло – вдруг говорит он мне. – Ты молился мне. А не Богу. И это я подарил тебе жизнь.
– Не слышу – кричу ему. Хочу чтобы он подошёл ближе.
И тут он делает ошибку.
Выходит туда… в пространство куда стреляет снайпер с другого конца поля.
Секунда… И вот оно!
Шмяк… – и из глаз пацана что-то брызгает во все стороны как из разбитого яйца.
– Эх… – вырывается у него из глотки непроизвольный стон и он валиться на спину.
Конец. Кто бы ты ни был пацан, ты – подох.
Переворачиваюсь на спину.
Смотрю на солнце. Небо. Сегодня я живой.
А завтра?
И ещё. Зарекаюсь что теперь буду молиться только Богу. А не черту.
– Ползи сюда, сука – слышу слабый шёпот.
И тогда я перестаю соображать что вообще происходит.
Что-то ползёт ко мне по земле. Это тот же пацан.
Окровавленная голова. Вместо глаз пустые глазницы, кусок черепа вывернутый наружу,
По волосам блестит зелёная жидкость. Кажется мозги.
– Щас – хрипит мне. – Обожди маленько.
Подползает к трупу. Начинает ощупывать его… потом пальцами вырывает ему глазные яблоки и начинает запихивать их себе в глазницы…
– Какая то гнида меня подстрелила – поясняет мне как будто извиняясь.
– Ничего. Бывает – отвечаю как во сне.
А пацан уже ощупывает свой череп. – Бля… и все мозги вылетели.
– Да уж. Без мозгов – никак. – Говорю первое что пришло в голову. Не веря что всё это происходит наяву.
– Никак – соглашается он.
И начинает сжимать голову трупу… Раздался треск как будто лопнул сушенный орех. По рукам пацана полилась зеленоватая жидкость.
Засунув руку в голову он начал что-то доставать оттуда.
Я отвернулся.
Наверняка я сплю. Наверное сижу в окопе и сплю. Может у костра пригрелся… разморило. И слышу снова его голос:
– Мне бы зеркало…
– Нету у меня зеркала – отвечаю.
– Я ведь раньше бабой был – вдруг говорит пацан, и хихикает – Привык хорошо выглядеть.
И ещё через пять минут – А ну, погляди дружище!
Я повернулся. Перед собой вижу обрубок хари с окровавленными глазами и дыркой в черепе из которой выглядывают мозги. Вдобавок ко всему эта мерзость мне улыбается белозубой улыбкой.
И тут я понимаю что это не страшный сон.
Это – реальность.
Хватаю какой-то камень возле себя и бью его в зубы.
– Сдохни сволочь… сдохни.
Бью ещё и ещё.
И вдруг какая то нечеловеческая сила приподымает меня с земли, я делаю кувырок в воздухе и с силой падаю.
Как он это сделал?
– Ну вот. Теперь мне ещё и зубы повыбивали – слышу как шепелявит пацан обиженно.
И я отключаюсь.
Как это случилось?
Я и мои товарищи были взводом минёров. Который ставил мины на поле.
Что бы противник не преследовал нас.
Мы отступаем. Он наступает.
И всё – по правилам войны. Простым и понятным каждому из нас.
Жестоким. Но всё-таки правилам.
174 
