237 
Но мне было плевать кто меня чуть не сожрал… – Мне принтер нужен!
– Обожди – Голос у мужичка снова стал пьяным -Сначала выпьем с тобой, посидим друг…
– Нет! – Запротестовал я самым твёрдым голосом. – Я не знаю как смогу домой добраться. Давайте спешить!
– Со мной ты можешь ничего не бояться -Гордо сказал мужичек – Я тебя и провожу и на автобус посажу!
После чего он открыл дверь и скрылся в доме. Его не было минут двадцать.
Наконец наступил торжественный момент – скрипнула дверь и он вынес мне его. Я взглянул на принтер и мне стало плохо – передо мной мной лежали обломки какого-то старого транзисторного приёмника. Под названием "Пионер".
– Это же не принтер! Это "Пионер"! – Завопил я чувствуя как отчаяние разрывает моё сердце.
Но мужичек сделал недоуменные глаза – Разве?
После чего обиженно пожал плечами и захлопнул дверь перед моим носом.
С носа у меня опять закапали сопли.
Меня поимели как никогда ещё в моей жизни!
– Мама! Я домой хочу! – Хотел кричать я. Но помочь мне было некому.
Этот пьяный придурок наверное уже забыл про меня.
Делать было нечего. И я стал самостоятельно искать дорогу обратно.
Вспомнил что калитка была на расстоянии 30 шагов. И я стал отсчитывать их в темноте.
Как вдруг наступил на что-то мягкое.
Оно дёрнулось под ногами, визгнуло и затем в свете Луны прямо из под моих ног показалась огромная морда Шарика.
Псина медленно поднялась на ноги и вскоре оказалась ростом в половину моей высоты. Она смотрела на меня и казалось не могла поверить что её пнул ногой не хозяин и какой-то незнакомец.
Её недоумение и спасло меня.
Я кинулся к калитке и очень вовремя – огромная псина от охватившего её бешенства не могла прыгнуть сразу а когда прыгнула – ткнулась мордой в калитку и залилась бешённым лаем.
– Пошла на хер! – Крикнул я ей и пошёл в сторону автобусной остановки.
К счастью там уже стояли люди. Ждали последнего автобуса.
Подойдя я понял из разговора что мы опоздали и теперь придётся ловить любой попутный.
А значит – придётся бегать от одной дороги к другой – может кто и остановится.
Но вдруг я увидел что люди бегут не к соседней дроге а наоборот – от неё.
Их странное поведение удивило меня и я подошёл поближе чтобы выяснить причину.
В этот момент я и увидел Шарика – он обходил каждого на остановке и внимательно рассматривал в лицо.
Взгляд Шарика встретился с моим… и налился бешенством.
Я понял что мне больше не нужно ждать автобуса.
Как я добрался домой – я плохо помню.
Помню что бежал… иногда останавливался и пугал его криками, отбивался палкой.
Затем снова бежал… и снова останавливался.
Домой я вернулся лишь к трём часам ночи.
И самое удивительное – насморк мой действительно прошёл на следующий день после этого.
Так что не зря говорят – бизнес помогает вылечиваться!
Вот пожалуй и весь рассказ мой.
Только одно я в нём не закончил – зачем же я написал этот рассказ?
В нём нет ни глубокого смысла, ни сюжета…
Да и вообще – какой-то дурацкий рассказ получился.
Так что надо бы добавить в него немного смысла…
Скажи мне читатель – что дёргает человека за душу и заставляет писать рассказы по ночам?
Не знаешь?
А я знаю – в литературе есть одно правило. Простое и короткое:
– Если писатель не успел стать знаменитым во время своей жизни – то он уже никогда не станет таким после смерти.
Не жди что случайно – вдруг кто-то однажды прочитает твой труд и популярность наконец придёт к тебе. И если не сейчас то лет через 100. Или 200.
Не сказки я собираюсь тебе рассказывать.
Оглянись же приятель!
Я видел в библиотеках книги многих авторов.
Замечательных, талантливых.
Но там, в библиотеке – они лежат под слоем пыли.
Забытые и потерянные.
Потому что этого оказалось мало.
И если ты даже написал что-то настолько хорошее что сумел втиснуть это в газету или в журнал – этого тоже недостаточно.
Потому что есть второе правило – не менее ужасное: если писатель добился при жизни какой-то популярности у читателей – то после смерти она падает в тысячу раз.
Потому что читатель находит новых любимых авторов – живых.
237 
