17 апреля, среда, утро. Уичита, Уичита Метрополитэн, Канзас, США.

От церкви нас отвезли. Отвезли на открытом четырехдверном "Рэнглере", который ожидал нас у дверей церкви. К моему большому удивлению, за рулем машины оказался обладатель того самого голоса, который рассказал мне в церкви о неудачных финансовых операциях преподобного.

– Меня зовут Джон. Джон Мак-Кинли, как убитого президента. Я был шерифом в этом округе, а теперь возглавляю охрану аэродрома и поселка.

– Поселка?

– Там, за церковью, несколько кварталов домов и трейлеров, показал он рукой в темноту. – Нам удалось все оградить, и теперь там живут люди.

Машины рыкнула двигателем и рванула с места, направившись в сторону терминала аэропорта.

– Как поговорили с Преподобным? – спросил Мак-Кинли. – Я уже слышал, что вы хотели поменять самолет.

– Хорошо, – ответил я. – Завтра нас должны отвезти в Индепенденс.

– Отвезти? – вроде как немного удивился он. – Кто?

– Не знаю, – пожал я плечами. – В этом что-то неправильное?

– Все эти поездки до Индепенденса организовываются через меня, а мне никто не сообщил.

Самолет выскочил на летное поле и покатил по гладкой как зеркало рулежной дорожке. Угловатое современное здание терминала приближалось. А я немного задумался. Преподобный мне все же не нравился. Здорово так не нравился, до крапивницы и тошноты. И если от такого человека зависит твоя судьба, а он начинает поступать странно – повод насторожиться. Я даже бросил взгляд на наш самолет, так, на всякий случай, и почувствовал, как холодеет спина – самолет стоял в стороне, задвинутый грузовиком. Его явно поставили так во избежание самовольного нашего отлета, иначе не объяснишь. Бывший шериф тоже глянул в ту сторону и хмыкнул. Затем вдруг остановил машину и повернулся ко мне.

– Я вот что тебе скажу, парень, – начал он. – Нашему Преподобному я бы на твоем месте не слишком доверял. Этот парень раньше катался по всему штату со своим молельным балаганом и собирал деньги с доверчивых идиотов. Ставил шатры, открывал свою ярмарку, а потом с ним были вечные проблемы.

– Теперь он ваш босс? – спросил я.

– Не знаю, если честно, – ответил Мак-Кинли. – Он здесь все же духовный лидер, но люди ему подчиняются.

– Я заметил, даже казни устраивают.

Мак-Кинли задумчиво пожевал, затем сплюнул длинной желтой вожжой слюны. В воздухе запахло табаком. Затем он сказал:

– Преподобный жесток, верно. И его наемников я не люблю, это засранцы из какой-то частной компании, не знаю уж, как они там договорились. Но пока от него страдали адвокаты, банкиры, гомики и даже политики. Те кто довели эту страну до того, что она не сумела защититься. Великая страна, парень, а проиграла тупым мертвецам, – подумав немного, он добавил: – А простым людям с ним легко.

– А где он берет "грешников"? – уточнил я.

– По-разному, – пожал он плечами. – Много беженцев к нам до сих пор прибивается. На дорогах появились заставы, там опрашивают проезжих и некоторых задерживают. Короче: мне их не жалко, это не поссорит меня с Преподобным.

Мак-Кинли достал из кармана маленькую круглую коробочку, достал из нее щепотку влажного табака и заложил ее себе за десну. Посмотрев на меня, с любопытством взирающим на процедуру, протянул коробочку мне:

– Хочешь?

– Н-нет, не рискну, – засмеялся я, закрывшись руками.

– Как хочешь, – усмехнулся он. – Это прикол морской пехоты, там привык.

– Тут есть такой момент…, – вернулся я к теме разговора, – казнить врагов входит в привычку. Когда заканчиваются враги имеющиеся, их начинают искать. И кого найдут следующим врагом? Слишком независимого? Мак-Кинли, например?

– Может быть, – спокойно кивнул тот. – Но пока я не готов что-то предпринимать по этому поводу. Преподобный – мешок с дерьмом, но сейчас он нужен общине. Он сплотил людей, он организовал жизнь сразу в нескольких округах.

  120