37 
«Они ушли» — это ветер.
«Сгорели» — неслышимый шепот немого пепла.
«Дотла» — стонет тишина.
«Всееее» — безумным хохотом заливается тишь.
Кладбище — на многие километры. Многоэтажные склепы, братские могилы…
Скрип детских качелей — одинокий, неуместный среди безмолвного погоста. Маленькая девочка — не вижу — знаю. Она улыбается, она смеется над моими закрытыми глазами:
«Живые слепы… стоит умереть, чтобы прозреть».
Морок, безумные игры безумного разума.
Бреду сквозь вездесущий пепел. Не понимаю куда, не ведаю зачем… Двигаться, чтобы ощущать себя… каким? живым? Но в царстве мертвых я — чужак, изгой, до времени отвергнутый бледной старухой. Я — упрек ушедшим… покинутый город смотрит на меня тысячами пустых оконных проемов, в каждом задавленный, лишенный голоса крик… и обвинение. Я «вижу» тени — за разбитыми стеклами — сотни, тысячи силуэтов. Тьма — в упор, не таясь — рассматривает меня… Чудовище с миллионом глаз — от него не спрятаться. Страшные, опаленные адским пламенем зрачки, найдут тебя повсюду, твоя душа под прицелом.
Сбросить наваждение, терпеть, держаться — до вечера, до наступления сумерек.
— Здесь всегда светит Солнце…
Вздрагиваю, голос кажется настоящим, живым.
— Кто здесь? — гортань не слушается, я шепчу на грани слышимости.
Голос в ответ смеется:
— Твой поводырь.
— Не понимаю, — странный собеседник страшит меня. Слепой, потерянный — я беззащитен перед ним.
— Понимание — непозволительная роскошь в мире, который сошел с ума.
Некоторое время мы идем молча, я не слышу Его шагов, не слышу дыхания, но Он здесь, совсем рядом…
— Куда мы идем? — глупый вопрос, под стать ситуации и тут же другой, — я тоже сошел с ума?
Поводырь заливается беззаботным, легким смехом, — разве посреди урагана возможно сохранить разум?
— Я ничего не вижу, — понимаю, что от незнакомца не добиться ничего, — что вокруг?
— Почему ты решил, что я зрячий?
Начинаю заводиться:
— Ты — поводырь, ты должен видеть!
Недолгая тишина в ответ, затем тихое:
— Здесь очень-очень яркий свет, повсюду… и нет нигде тени, но самого Солнца не видно — скрыто в собственном сиянии. Свет, везде свет… Слепит сильнее тьмы…
Мой собеседник говорит каким-то неестественным тоном, со странной интонацией, будто читает по книге.
— Я ощущаю пепел.
— Свет всё превращает в пепел, сжигает дотла.
В голосе моего спутника вдруг прорезаются живые нотки:
— Земля покрыта пеплом, как снегом. И «снег» идет и идет… иногда полностью закрывая небо… и кажется, наступила долгожданная ночь и можно отдохнуть от вечного рассвета. Однако новое Солнце не терпит противления и мрака — и ночи не вступить в свои права.
Внезапно страх покидает меня:
— Красиво излагаешь, как по писанному… зачем ты нашел меня?
* * *
Причудливая прогулка — двое путников в недрах мертвого, укутанного черным саванном города. Возродиться бы из пепла птицей Фениксом, окинуть зорким глазом новый мир — его границы и горизонты… Не хочу быть «рожденным ползать» кротом, не хочу на ощупь пробиваться через грязь и тлен, пресмыкаться под убийственными лучами беспощадной звезды.
Вокруг слишком ярко, чтобы ощущать собственную слепоту. Я не чувствую земли, делаю шаг за шагом, бреду без цели и смысла. Поводырь больше не беспокоит меня — он всего лишь часть декораций, деталь интерьера в театре абсурда. Мы молчим и наслаждаемся нашим молчанием. Двигаться, идти — прямо, прямо, прямо! Остановишься и круговерть вальсирующего в агонии города захватит, подчинит, лишит разума.
Что-то меняется, поводырь застывает на месте. Перезвон! Колокола! Но здесь не должно быть церкви — нет и никогда не было… Однако я слышу величественную музыку — биение железного сердца, а через секунду оживает божественный орган. Внеземное звучание, запредельная красота…
«Мелодия» мне знакома, однажды она подарила мимолетное, короткое счастье… Небольшая церковь в крохотной деревушке. Несколько десятков празднично одетых людей — их лица забыты, укрыты туманом времени. Два человека — узнаю себя — молодой, слегка нервничающий жених в строгом черном костюме, и — моя белоснежная принцесса, готовящаяся стать королевой… Они… мы… заходим внутрь церкви, исчезаем под сенью благодатных сводов. Пожилой священник — я помню его добрый, по-отечески мудрый взгляд — соединяет руки влюбленных. Церемония ускользает от меня, остается только волнение и ощущение сопричастности…
37 
