очень нудно 
141 
— Отлично! — сказал Иван. — Проф?
— Увы, нет. Бесполезно, — профессор покачал головой.
— Проф, вы что? Вот же он стоит — смотрите! Ваш паровоз.
Чёрный, солидный. Краска слегка облупилась, местами потеки ржавчины — но выглядит куда крепче своих более современных собратьев. Иван даже залюбовался. Рабочая машина.
— Пути, — сказал Водяник.
— Что пути? — не понял Иван. — Так он на путях и стоит — вон, смотрите. Просто другая ветка…
— Пути перекрыты, — в голосе профессора была космическая усталость. — Видите состав, Иван? Сколько нам таких, по-вашему, нужно сдвинуть?
Иван прикинул. Скинуть вагоны с путей им вряд ли удастся, значит, придётся толкать.
— Один, ну два.
— Нам не хватит мощности, — сказал Водяник. — Во времена этого чёрного красавца составы были гораздо короче. А тут мы один состав будем толкать до самого Соснового Бора. Тут вагонов шестнадцать, если не больше. А маневрового тепловоза, чтобы распихать их по запасным путям, у нас нет. Я-то надеялся… — он вздохнул, махнул рукой в двупалой перчатке. — Плакал ваш Сосновый Бор, Иван.
Расклеился Проф.
Иван дёрнул щекой. Ещё бы не расклеиться.
В этом момент он снова услышал этот звук — сдавленный скрежет прогибающегося под чудовищной тяжестью металла. Всё-таки не зря он не любит такие здания.
— Все назад, — приказал Иван. — Быстро! Отступаем.
Поздно.
Звездочёт скинул автомат с плеча, прицелился. Грохот автомата разорвал пустоту вокзала.
Тварь перепрыгнула с балки, спустилась вниз. Иван махнул своим рукой — отступайте, побежал обратно. Автомат — к плечу. Чёртова тварь слишком быстрая.
Огнём двух автоматов они отогнали её — ненадолго. Тварь прыгнула наверх по стене вокзала, зацепилась за балку и исчезла. Почему я не мог её рассмотреть? — подумал Иван. Очень быстрая. Чёртовски быстрая.
— Отступаем.
Они вернулись к вестибюлю Балтийской, Иван пропустил всех вперёд. Звездочёт бежал последним.
— Быстрее!
Добежал. Встал перед Иваном. Лицо за пластиковой маской довольное, улыбается.
— Видел, как я его?
— Видел, — сказал Иван. — Давай внутрь.
Он отвернулся, чтобы отогнуть лист жести. Странный звук заставил его повернуться…
— Звездочёт, — сказал Иван. — Звездочёт, не надо так шутить.
Звездочёта не было.
На растрескавшемся асфальте остался лежать жёлтый футляр для очков.
* * *
Скрип двери. Иван даже не обернулся. Так и остался лежать на койке, глядя в точку перед собой — каверна в бетонной стене, если поковырять ногтем, вываливается крошка. Звук шагов. Сейчас он услышит насмешливый голос Убера или ломающийся — Кузнецова.
Это точно не Профессор, тот слегка подволакивает ноги — шелестит, демаскирует команду…
— Простите, — сказали сзади низко.
Иван повернулся. На Убера гость не походил, на Кузнецова тоже. Высокий, плечистый, в чёрной морской шинели. Крупная челюсть. Почти белые волосы — недостаток меланина. Глаза тёмные и блестящие. Что-то в облике гостя показалось Ивану подозрительным. Лёгкая рыхлость, что ли? Красноватый нос. А не прикладывается ли товарищ моряк временами к фляжке… которая, скажем, у него в нагрудном кармане шинели?
Чёрная морская шинель. Вот почему я сразу не послал его подальше, понял Иван. Кмициц носил такую же. Как называется это чувство? Ностальгия?
«Один приличный человек на всю Адмиралтейскую, и тот…» Умер.
— Вы — Иван? — спросил моряк. — Меня зовут Илья Петрович. Красин. У меня к вам предложение.
Опять диггить? Нет уж.
— Я этим больше не занимаюсь, — сказал Иван. — Так что зря тратите время. Могу сказать вам «до свидания», если хотите. Я сегодня подозрительно вежливый.
Красин как будто удивился.
— Вы же диггер?
— И что из этого? — Иванов «День вежливости» закончился.
— Скажите, а на набережной Лейтенанта Шмидта вы бывали? — Красин смотрел с непонятным терпением.
— Само собой. — Иван пожал плечами. — Я почти весь Васильевский остров облазил. Но какая разница? Раз я всё равно не собираюсь диггить… — он снова лёг.
— То есть, были? — Красин кивнул. — Чудесно. А лодка там всё ещё стоит? У набережной?
Иван даже привстал. Чёрт, а ведь действительно…
— Какая лодка?
Красин улыбнулся — на удивление обаятельно.
— Подводная.
* * *
Метро вбито всеми своими тюбингами в сырую питерскую землю, в жидкую грязь, которую месили ещё гренадеры Петра Великого. Город, в котором исчезает время.
141 
