очень нудно 
152 
Я подошел почти вплотную. Так близко, что самый верхний слой Зеркала начал «замерзать» и осыпаться вниз крупинками металлического инея. Но этой близости явно недостаточно, либо…
Нет, не хочу верить.
Не хочу. Так не должно быть. Не должно. Не…
Нет!
Открытие, вспышкой ослепившее рассудок, заставило на миг задохнуться. Задохнуться от простоты и ясности происходящего.
Можно было и не смотреть в Зеркало. А впрочем, надо было взглянуть. Взглянуть, чтобы раз и навсегда попрощаться с иллюзиями относительно себя самого. Тем более что… Ничего и нет.
Где-то в верхней части живота родился смех. Нетерпеливыми толчками проложил дорогу наверх, оказавшись подозрительно похожим по ощущениям на приступ тошноты. Вот только горло мгновенно пересохло, и каждая смешинка, выбирающаяся наружу, напоминала собой горсть песка. Очень горячего песка. Песка пустыни. Песка пустоты.
Раньше я считал, что плакать – больно. Глупец! Смеяться – вот настоящая пытка. Особенно смеяться вместо того, чтобы лить слезы. Честное слово, лучше бы зарыдал. Но как быть, если эта соленая влага отказывается течь? Напрочь отказывается, предоставляя хохоту резать грудь на куски…
Как все просто! Почему я раньше не подумал? Да, именно из трусости. Из страха откинуть полог и рассмотреть душу, лежащую на смертном одре. Что ж, страх помог мне протянуть несколько лишних лет, спасибо ему за это. Он заслужил благодарность. Но теперь… Теперь я скажу: «Прощай!». Мне, и в самом деле, пора прощаться. Но сначала нужно простить.
Простить тех, кто терпел меня рядом с собой все это время. Кланяюсь до пола вам, господа! У меня не хватило бы мужества раз за разом общаться с… пустым местом.
Меня попросту нет. Зеркало Сути являет взгляду вопрошающего единственно возможный ответ. Суть не может быть сложной и многогранной, нет. Она всегда проста и понятна, мы лишь обременяем ее ненужными украшениями, расцвечиваем всеми попадающимися под руку красками, обряжаем в тяжелые и неудобные одежды… Зря. Потому что однажды она предстанет перед нами без всего лишнего. Такая, какая есть. И узрев ее, мы содрогнемся. Нет, не от ужаса. От того, что умерла последняя надежда.
Фрэлл, и дышать-то стало трудно!… Рву застежку воротника, и пуговицы испуганными искрами рассыпаются по сторонам. Но легче не становится. Наверное, надо прекращать смеяться…
Столько времени потратить на получение знаний, на поиск цели, в конце концов, и для чего? Чтобы узнать, что ты – пустое место? Где же тут справедливость, боги? Вам-то хорошо: смотрите сверху и посмеиваетесь над взрослым дурачком, который пытался научиться мечтать. Посмеиваетесь, да? Что ж, пользуйтесь случаем – когда еще такой представится? Но смеяться и вам, и мне недолго. Очень недолго.
Еще раз всматриваюсь в Зеркало. Блестящая поверхность остается девственно чистой. Что и следовало ожидать. Путь окончен. Да и начинался ли он? Пожалуй, нет. Мне, действительно, пора. Но напоследок…
Как было написано в одной из книг, попавшейся мне на глаза во времена туманной юности? «Удар рождается в сердце, взращивается умом и направляется телом – только так он достигает намеченной цели». Кажется, я наконец-то понял истинный смысл этих слов…
Пальцы правой руки сжимаются в кулак. По всем правилам, плотно, большой палец сбоку.
Цель? Я должен разбить Зеркало, потому что другого варианта нет. Хоть Слепая Пряха и утверждала, что Три Стороны можно соединить в одну, она и представить себе не могла, что соединять нечего. А может, прекрасно представляла и просто туманила мой разум. Зачем? Так, на всякий случай.
Сердце готово. Ум… В относительном порядке. Скорее отсутствует, чем присутствует, но на удар его хватит. Остается самый слабый участок. Тело. Но и оно не подведет, чувствую.
Рука сгибается, локоть уходит назад, чтобы в следующее мгновение костяшки пальцев рванулись вперед. Навстречу Зеркалу.
Оно хотело уклониться, но не успело. Кулак врезался в сияющую черноту, которая чуть прогнулась назад и… лопнула. Лопнула, обжигая мою руку брызгами, не успевшими превратиться в осколки.
Наверное, было больно. Не знаю. В тот момент и позже я не понимал, что происходит. Просто посмотрел на дело рук своих, испытывая странно-скучное удовлетворение. Похожие ощущения возникают, когда происходит то, о чем давно мечтал, а мечта оказывается глупой и вовсе не такой прекрасной, как мнилось. Посмотрел и отправился восвояси.
152 
