Прочитал почти все книги про пиранью, Мазура, рассказы отличные и хотелось бы ещё, я знаю их там... 
очень нудно 
283 
Она не знает ни жалости ни мольбы.
Она отбирает всё то что уступила тебе когда-то.
В молодости.
Отбирает постепенно, но жестоко и неуклонно.
Молодость – единственное чего она боится.
А её у тебя – теперь нету.
И тогда ты понимаешь почему все гении человечества – творили лишь в молодости. Почему лучшие писатели мира – написали свои шедевры тоже в молодом возрасте. Почему – композиторы могли сочинять лишь будучи молодыми.
И ни одного шедевра – когда стали стариками.
Например – участники группы Битлз.
Потому что став стариками – они оказалось на той же дороге что и я.
Дороге – откуда мы вышли когда-то в этот мир из праха, и по которой – возвращаемся обратно.
И я тоже возвращаюсь.
Как выглядит этот дорога обратно?
Вам интересно?
Попробую описать её.
Во первых, так же как и в детстве – ты боишься её, тебе хочется ждать помощи от близких – мамы и папы.
Но теперь рядом с тобой нету ни папы ни мамы.
Ты на ней – один-одинёшенек.
И ты – ползёшь по этой дороге подталкиваемый стеной.
Остановись.
Оглянись на мгновение. И ты вздрогнешь от ужаса – ты увидишь что за тобой тянется длинный кровавый след.
Это твой след.
Можешь назвать его – "твоё здоровье".
Вот выпал ещё один зуб. Ты видишь его? Он лежит на дороге. Там, где находятся уже твои чёрные волосы, твоё хорошее зрение, твоя отличная память,
острота ума…
Мой кровавой след на дороге – очень длинный.
И он из моих частей души и тела.
Моих способностей и талантов.
Самых горячих порывов души. И эмоций.
Кто-то называет это – старостью.
А я "дорогой назад".
Из праха мы когда-то вышли. Туда и возвращаемся.
Раньше я писал рассказы – горячим сердцем и эмоциями.
Но там, на дороге – большая часть моих эмоций тоже осталась лежать. Я вижу как стена старости топчет и раздавливает их.
А затем отталкивает меня всё дальше и дальше назад.
Пытаюсь заменить свои эмоции чем-то другим – пью Кока-Колу и крепкий чай. Это возбуждает. Немного.
Снова пытаюсь писать рассказы эмоциями.
Или их подобием.
Но это становится всё труднее.
Я отступаю всё дальше и дальше.
Стена старости забирает всё то что я не успел закончить.
Биоритмы.
Я знаю что она сожрёт их тоже.
– А дудки тебе – кричу я ей.
Хватаю свои рукописи и отчаянно кидаю их через стену.
Куда летят – не знаю. Лишь кричу со всех сил:
– Эй! Кто там? Держите!
Кричу в пустоту. Но верю что они не пропадут. Может даже попадут в то место о котором я так мечтал когда-то – где льётся шампанское рекой, море, солнце и вечное блаженство.
Я не успел туда.
Так пусть хоть моя работа – попадёт к ним.
– Спасите мою работу! – Кричу ещё громче.
А в ответ – тишина.
Куда улетела рукопись? Не знаю.
А стена уже пихает меня всё дальше и дальше.
И кровавый след стал ещё шире.
Уже пропадает интерес ко многому к чему был ранее.
Вылетел ещё один зуб.
Волосы ещё более седыми.
А зрение – ещё хуже.
Теперь уже боюсь оглядываться на свой кровавый след. Знаю что он стал ещё страшнее. И длиннее.
Там на дороге под названием старость – остаются лежать мои части тела и души.
Как остаётся и всех кто ползёт по ней – в обратный путь.
А недавно мне пришло письмо из Австралии. Один хороший человек спрашивает – почему Вы остановились на написании рассказов?
Попробуйте писать романы, повести.
Я читал его письмо и не знал что ответить.
Как объяснить ему что уже поздно. Что я уже не иду вперёд а ползу назад.
Что мои способности и таланты – не развиваются а отваливаются от меня.
Да, я знаю. Писать можно и без горячей души. Например талантом, опытом.
Опытный писатель может писать именно так.
Но молодые писатели – пишут горячей душой. Своим сердцем.
И я тоже хочу так писать. Но боюсь что уже – не могу.
Как и не могут – все старики.
Стрики могут лишь повторять старые темы и сюжеты.
При этом каждый раз теряя очередные свои способности.
Понимая это, мною овладела апатия, безразличие.
Я бродил по улицам.
Пение птиц больше не волновало меня. ни солнечный рассвет. Ни Луна.
283 
